25 luglio 2012

In attesa della pioggia

Foto ©Marta D’Avenia “Intorno ondeggiava la campagna funerea, gialla di stoppie, nera di restucce bruciate; il lamento delle cicale riempiva il cielo; era come il rantolo della Sicilia, arsa che […]

2 luglio 2012

Dal carcere si evade con un libro

La mia avventura a San Vittore Sono stato in prigione. In prigione ho conosciuto la libertà. Non è l’inizio di un racconto, ma solo un pezzo di bruciante verità. Sono […]

29 giugno 2012

Padri, padroni e padrini

                                                          Padre […]

19 giugno 2012

Maturità: un’anima antisismica

«Il silenzio della terra pareva fondersi con quello del cielo, il mistero terrestre si congiungeva con quello stellare… Aljoša stava in piedi e guardava, e a un tratto, come falciato, […]

14 giugno 2012

Che cosa resta di un anno di scuola

Che cosa resta di un anno scolastico? Ci vuole coraggio per certe domande. Riassumere in poche battute quello che accade nel vorticoso spazio di 200 giorni è impossibile. Basta un […]

6 giugno 2012

Quei tre: ricordi in prosa

Falcone, Borsellino, Puglisi. Per ragioni diverse la mia adolescenza è stata segnata da questi tre uomini e ne vorrei dare un ritratto diverso dal solito. Forse il mio ritratto sarà […]

2 giugno 2012

Il vero spread è tra Stato e famiglia

(Nella foto mio padre con mio nipote – ©Marta D’Avenia) Ci sono alcune parole che non appena le nomini ci si schiera, come se fossero la difesa di una certa posizione […]

20 maggio 2012

Gli zaini insanguinati chiedono risposte

Sedici anni. Anche io li ho avuti. E quando ho visto quei libri aperti e che nessuno leggerà più, quegli zaini svuotati e abbandonati con il fardello di fatiche e […]

15 maggio 2012

Il libro che mi ha cambiato la vita non l’ho mai letto

Presentato nei giorni scorsi al Salone internazionale del Libro di Torino, «I libri ti cambiano la vita» (Longanesi, pagine 348, euro 14,90) nasce da un’intuizione di Romano Montroni, considerato il […]

2 maggio 2012

Figlio dello Scirocco

Era d’estate. Nell’antica casa di Palermo in cui abitavo c’era una stanza, la più interna e fresca: un’alcova di muri spessi. Quando spira lo Scirocco e l’aria diventa gialla, si […]